Mi vicio <le llamaba>, -Que frase más
comprometedora, pensaba- y mientras pensaba sentía un temblor en el pecho que
paralizaba el tórax convirtiéndole en una rígida estatua griega. Se extrañaban
el uno al otro, no cabía duda. Los cables de sus pelvis se habían enredado con
ciertas venas y nervios en amasijo tierno y con el riesgo de sufrir, de volar,
de ser libre, libre cual poema sin libro o como hollywood no ha recreado aún.
Pero en verdad a veces le invadía cierto
pánico. Garrotazo en la nuca, que desembocaba en callejones de inseguridad,
esos oscuros por donde frecuentamos cuando de amar se trata. No habían pruebas
aún de que todo fuese real, ¿Acaso una novela? De lo que si estaban seguro
ambos, era de ser parte de un sueño o una pesadilla color naranja.
Sus formas eran jóvenes y maduras, ya sabían
de historia, frustraciones, de himnos que evocan lo que es bueno, de temblores
y frio, de pieles sanas eran los amantes y de dientes y uñas. Pero ella, ella
... Ay, ella era una diosa o mejor dicho su diosa, como ya la han dibujado,
ella es tan salvajemente bella, ... que aún me causa problemas al recordarle.
Pensando en separarse algún tiempo o
reciclando un destino que era inevitable transcurrieron semanas, días de trabajo,
viajes coordinados por organizadores que solo viajan de su buromesa al Wáter y
luego a la cama de su ciudad segura. Sonaron despertadores preñados por la
paranoia de ser ignorados, ojos rojos y bocas de café sin pan, autobuses, taxis
y otros medios que no consiguieron en ningún segundo de la trayectoria que
Manuel lograra liberarse de su pulgar que marcaba en su Nokia N70 la tecla
“Redial“ siempre que se quedaba con la mente en blanco. Y blanco era el deseo, el vacío que Esther le dejaba, no es transferible a estas páginas. (de
hacerlo, dejaría aquí mismo, un inmenso espacio en blanco que abarcaría sendas
páginas de esta pequeña historia, cosa no muy sensata, teniendo en cuenta esta
que editorial me ha apoyado y permite a pesar de mis limitaciones literarias
que esto llegue a vuestras manos). ¿Por donde iba?.
La separación física debió haber sido un
filtro para apaciguar la histeria saludable, la dependencia o adicción a la
locura, la sobre producción de razones de envidia a la vista de terceros que se
derretían de curiosidad al percibir el centelleo de los ojos grandes de Esther
cuando hablaba de su nueva relación (si es que se le podía llamar así) cuando
comentaba húmeda (brillo en los ojos), acerca de su pintor de pelo largo y de
gestos que le desordenaban toda.
¿Cuántos brazos hubo de abrazar?, ¿Cuántos
trazos en la profundidad de lienzo noble que era su cómplice? y ¿Cuánta
profundidad había hallado ya Manuel dentro de ella?, en tan corto período de
tiempo donde era obvio de que se trataba de esa llamarada del principio, de la
típica atracción de dos seres cuya química no les da otra opción que la de fusionarse.
Pero aún así había algo que les hacía creer, creer en lo inédito, en la
rareza, en el ¿qué pasa si...?, creer en
los seis de la lotería del sábado, en lo infinito.
El cuerpo es la respuesta del alma que se
pierde en galopantes nubes u otras complicaciones. Confundiendo al humano de
que la existencia depende de un místico paquete de sangrepieloxígeno. Juntos
forman al ser y también lo disuelven pues su fución provoca ciertas
disoluciones que hoy explicar no logro y creo no corresponda pues no he sido
aún asignado, ante mundo de ciegos hacer papel de tuerto.
A veces solo se trata de encontrar o recuperar
afecto, simplemente eso. Creo que muchos actuamos de acuerdo a esta regla
emocional también inconscientemente. Aunque si fuera así de fácil seriamos tan
felices, sanamente felices, fácilmente felices y tan satisfechos que no valdría
la pena ni seguir esta historia de pasio-tensiones u otros nombres aún más estrafalarios.
Luego de casi dos meses, los amantes esperaban
mirarse a los ojos cualquier día de septiembre y probar asi que le sería
imposible no abrazarse por lo menos durante quince minutos y luego cogelar los
relojes para simplemente devorarse con todo el tiempo del mundo. Todo pasaría a
un tercer plano, ella su reina y el su guerrero por lo menos ese era el
acuerdo.
A veces también pensaban en lo efímero de ese
ardor del comienzo, temblor de lo pasajero... pero ya nadie hablaba de eso,
estaban inmersos en un ahora que atemorizaria al vecindario con alaridos
carnívoros y otras uonomatopellas del idioma corporal.
Dos, que destilaban esa mezcla tan salvaje y
pulcra, ese que sé yo... si, eso aparentaban y los detalles íntimos los dejo a
vuestra imaginación que es la mia.
La pasión es una puerta de nylon donde por su
transparencia nos ahogamos queriendo atravesarla sin usar las manos, y cuando
las usamos tocamos mas allá, allí donde los “Yunkies“ de la estación del Metro
creen poseer llaves cada noche, siempre que alguien les facilita un algo
artificial que les dará alas plásticas para jugar a volar o tumbarse felices en
cualquier contén que no les exija contenerse.
Las alas del amor no existen, alas llevan los
ángeles que tampoco existían en los cuadros de Manuel, les parecía un tema
arcaico y relacionado con doctrinas muy diferente a su historia de ardor.
Manuel había pintado una corona de un lila
oscuro, donde emergían piernas que parecían oler a hembra. Las piernas se movían
sin hacerlo y con su roce solía escucharse la voz dulce de su sirena.
Esther brillaba por las noches no solo cuando
estaba con el, si no también con otros hombres y mujeres con los que siempre
viajaba coordinada por los no viajantes que señalé antes.
La opera su pasión, su voz tan fuerte y
sensual como el cuerpo y en su conjunto permitían que a sus veintinueve años ya
gozara de un buen prestigio internacional en dicha escena (esto es solo una
información formal y complementaria).
La música fue hasta que Manuel la penetrara
todo para ella. Ahora forman un dúo cuerpo que al unísono se mueve simultáneo
por las armonías más contemporáneas y antiguas,
acordes a sus curvas vibran e inundan el cuarto de notas-trazos matices
dinámicos y no dinámicos, cortinarcoiris, disonancias rosadas, sangre de
poema y
el mar por la ventana, suaves son sus besos, mordida entre las piernas, paredes
que
gotean
y el piso como charco no tiene otro remedio. Que cortas son las treguas cuando
aún se cree en la causa. Hace calor pero aún les queda aire. Aire soplan los
vientos, madera que endurece sobre piano de cola posando boquiabierto. La
espalda ahora su lienzo que ya sabe de uñas , un poco de agua y seguirán
haciéndolo. Coalición sin opciones que provocó los hechos de dos que estaban
hechos para así flotar juntos o morir cualquier día o cualquier segundo de su
deleite.
Alejandro Santos despertó un martes a las
siete y quince de la mañana con el sudor de Agosto sobre su camiseta
desgastada. Se hizo el café de siempre, un
poco de agua en la cara, preparó un mini desayuno y llegó hasta la camita de
Elena María, le besó en la frente y tiernamente le susurró:
< Vamos
princesita, que se nos hace tarde
para el cole!>.
